El viento alzó
una hoja danzante del suelo,
y mi mente, rápidamente,
comenzó a crear poesía
de tan pequeña alegoría.
Entonces me pregunté
¿Qué es el poeta?
Y a mi mente subían
como caudal de agua fresca,
todas las respuestas.
¿Qué es sino
el Amor y el odio?
La felicidad y la alegría.
La paz y la guerra,
el llanto y la sonrisa.
La pluma y la espada.
La pasión y la indiferencia,
el arrebato y la abstinencia.
El aire de la libertad
en la prisión de la rutina.
El beso robado,
la pasión que no ha callado.
El sexo de tus piernas
envueltas en su cintura
mientras escribe
poemas en tu vientre.
Entrega y devolución.
Un único amor,
muchos amantes.
Un sentimiento,
una razón.
¿Qué es el poeta sino
todo lo que siente el mundo
y no tiene tiempo de contar?
lo mejor y lo más vil.
Nuestras virtudes...
nuestros defectos.
¡Qué tu pluma nunca
caiga en letargo, poeta!
Eres necesario
y obsoleto.
Porque los hombres
se olvidaron del amor,
de sentir...
De vivir...
Y es por eso
que hoy nacen
y mueren
los poetas.
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